Ya está el carruaje.
No puedo creer que te vayas en Nochebuena.
Me necesitan en Washington y quiero llegar antes de la ventisca.
Aquí también te necesitamos.
¿Cómo vamos a celebrar la cena de Nochebuena sin ti?
Pues así habrá más pudin de Navidad para ti. Bien.
Adiós.
Austin, cuida de las mujeres por mí.
Lo haré.
Y, papá, ¿tengo tu permiso para firmar los planos del arquitecto para la casa?
Quiere añadir un hastial.
Sí, lo que te parezca más adecuado.
Tú eres el señor de esa casa, ¿verdad?
- Sí. - Hum.
Y lo seré de esta mientras tú no estés.
Bien, en fin, señora Dickinson, ¿aún estás llorando?
Ya no me quedan más lágrimas que derramar.
Solo estaré fuera unos meses.
Te escribiré a menudo. Y tú haz lo mismo.
No me gusta escribir.
Alguien aún no se ha despedido de mí.
Emily.
¿Emily?
Ya me voy.
Hum...
¿No te apena que me vaya?
- No. - Ah...
Estoy triste porque en invierno no hay flores.
Pues para cuando yo vuelva, todo estará verde... y floreciente.
Y tú estarás contenta.
Tal vez no siga aquí cuando vuelvas.
¿Adónde vas a ir?
Adiós.
- ¡Adiós, papá! - ¡Adiós, papá!
¡Ya te echo de menos!
¡Ah! Mejor que empecemos a cocinar, Sra. Dickinson.
Los invitados llegan a las cuatro.
Yo me voy a dormir.
¿A dormir?
Pero, madre, si aún es de día.
Y esperamos a muchos invitados.
Pues diles que no vengan.
Elude sus tareas de ama de casa. Es inaudito.
Oh, Dios mío, esto es muy embarazoso.
Jane y los Humphrey vienen a cenar y no estarán nuestros padres.
Hay que suspender la cena, pero ¿cómo? ¿Con qué excusa?
Les decimos que he comido corteza tóxica otra vez.
Hola a todos. No sabía lo tarde que es.
- Voy a desaparecer. - No tienes que irte.
O sea...
¿Qué vas a hacer en Nochebuena?
Veamos, podría tejer cuerda o hacer conservas de judías.
Menudos planes.
- Quédate. Cena con nosotros. - Emily.
¿Vas a invitar a más gente?
Maggie está con su familia y madre ni ha empezado a asar el ganso.
Yo lo asaré.
- ¿Tú? - Claro. ¿Por qué no?
- Pero... - Voy a encargarme de la cena.
- Si detestas cocinar. - Eso es.
Te niegas a hacer tarea alguna.
Si tienes alergia a la tela de los delantales.
En realidad, no es que no me guste cocinar.
Es que, en general, no le doy prioridad.
Cuando puedo estar en la cocina, descubro que me encanta.
Bueno, Ben.
¿Te quedas?
- Sí, de verdad... - ¡Genial!
Tendremos cena. ¡Oh! Va a ser una Navidad muy especial.
HAY CIERTA DESVIACIÓN DE LA LUZ
"Si su marido trae compañía cuando no está preparada,
haga un pudin de cuajo..., ¡uh!, cinco minutos antes,
siempre que disponga de cuajo de ternero listo y en remojo".
¿Qué es un cuajo?
Enzimas del estómago de una cría de vaca tras ser sacrificada.
Mola. Haré un pudin de melaza.
¿Puedo ayudar?
No. No, claro que no, tonto. Cocinar... es cosa de mujeres.
Pero me gusta cocinar.
Trae.
Déjame hacerlo.
¿Lo ves?
Los hombres pueden estar en la cocina.
- Vale... Ya has dado tu opinión. - Eh...
Siéntate junto al fuego y reposa los pies.
Verás lo buena mujercita que puedo ser.
- Vale, rareza. - ¡Eh!
Oh, Dios...
A ver.
- ¿Qué estás haciendo? - ¿Qué?
¿Por qué te comportas así?
- ¿Cómo? - Como una ama de casa frugal.
Quizá podría ser ama de casa si lo intentara.
¿Tú?
Tengo que hacer algo, Sue.
No puedo seguir en casa de mi padre.
Pero... no puedes casarte con Ben.
- ¿Por qué? - ¡Emily! Porque ya está casado.
Cierto, claro.
Además, ¿dónde está su mujer?
¿No debería pasar la Nochebuena con ella?
- No lo sé. Tal vez ha muerto. - ¡Emily!
¿Podemos seguir trabajando?
Hay que rallar mucha nuez moscada.
Voy a morirme si no averiguamos pronto quién es la madre de Esther.
Está claro que es Lady Dedlock.
¡Austin, no me hagas spoiler!
¿Qué lees?
- Casa desolada. Es muy buena. - Oh, genial.
La estoy leyendo. ¿Por qué capítulo vas?
25. ¿Cuántos capítulos crees que habrá?
No sé. Le pagan por palabras, así que...
Ojalá no terminara nunca.
Por cierto, Ben, ¿crees que Esther se casará con Jarndyce?
¡Puaj! Qué asco. Es su tutor.
¿Y qué? Hay gente que se casa con su tutor.
Por Dios. Estoy hecha una Esther. Soy una Esther, qué fuerte.
Hace días decías que eras Ada.
Ya lo sé. Soy medio Ada y medio Esther.
- Eres más una señora Jellyby. - ¡Oh!
- ¡Uh! - ¡Austin!
Oh, hola.
- Feliz Navidad, Evelina. - Es Emily.
- ¿En serio? - Sí.
Adelante. ¿Cómo está, señor Conkey?
- Oh, muy bien. Muy bien. - Bien. ¡Oh!
Es mi primera Navidad desde que murió mi mujer.
Oh...
Mis dos hijas ya están casadas, así que me he quedado solo.
Pues estamos encantadas de verlo.
Vaya. Vaya al salón. Sírvase una copa de vino.
¡Oh! ¡Ya están aquí los Humphrey!
Ah... ¿Por qué tanta simpatía?
Jane, es Navidad.
- Me alegra verles, señores Humphrey. Y... - Feliz Navidad.
- Ah, es una amiga de Concord. Louisa Alcott. - ¡Ah!
- Louisa May Alcott. - Un placer.
- Encantada. - Es escritora y ha publicado.
¿En serio? ¿Has publicado?
Sí. Ha aparecido mi primer libro. Se titula Fábulas de flores.
- Se ha vendido bien. He ganado 35. - Vaya...
No tienes por qué decir a los demás cuánto has ganado exactamente.
Oh, ¿por qué? Lo escribí por dinero.
- Vamos a tomar un tentempié. - Me encantan.
¿Y dónde está tu madre?
Oh, está arriba.
Pues ve a buscarla, cielo.
Mamá...
Han venido todos. ¿Puedes bajar ya?
No pienso celebrar la Navidad sin tu padre.
No lo necesitamos, mamá.
- Ya lo verás, nos irá bien... - Díselo a mi neuralgia.
Apaga la vela al salir.
Bien, sí.
Ah, ¿sí?
- Fue divertida. Lo vimos. - ¡Ah! ¡Emily, querida!
¡Oh! Feliz Navidad.
Feliz Navidad, tía Lavinia. Te veo muy bien.
¿A que sí?
Estoy muy orgullosa de llevar tu nombre. Estás espectacular.
Acabo de llegar de un viaje absolutamente increíble a España.
Los hombres españoles son muy viriles. Es por todo el jamón que comen.
Yo como bastante jamón.
¡Oh! ¿Qué tal?
¡Joseph, has venido!
- ¿Qué pasa? - Eh... ¿Dónde está el resto de tu familia?
Eh... En casa, tirándose los platos a la cabeza, como hacen cada Navidad.
La madre de Esther.
Si no, ¿cómo se explica la conexión que sintieron
cuando se vieron por primera vez?
- ¿Y los documentos? - ¿Estáis leyendo Casa desolada?
- Nos la estamos chutando en vena. - Yo también.
Voy por cuando Caddy y Prince Turveydrop ¡van a casarse por la iglesia...
¡Ah! ¡Spoiler no! ¡Spoiler no!
¿Veis? Algo así debería escribir para lograr que la gente se enganche.
Así te acabas forrando.
- Louisa. - Venga, Jane, en serio, ¿qué?
Estamos sin blanca.
Mi padre se fundió el dinero montando una comuna.
Tengo que ganarme la vida. No pienso ser institutriz.
No, no es buena opción.
Anotado.
Hum...
- Jane dice que eres escritora. - Sí.
Sí. A ver, más o menos. Yo no he publicado.
Vale. Pues yo puedo ayudarte. ¿Has usado un nombre masculino?
Sí, una vez, pero no resultó.
Luego hablamos. ¿Te apetece correr antes de la cena?
- ¿Correr? - Sí, me encanta correr.
Ese es un dato real acerca de mí.
Mi familia dice en broma que debo de ser medio equina...
No viene al caso.
Deberíamos salir a correr y te daré algún consejo.
Vale. Espero no correr mucho.
Es que, cuando me pongo, es...
De hecho, hoy en día hay muchas mujeres que publican.
Por eso Hawthorne nos llamó "maldita tropa que garabatea".
Pero puede irse a tomar por culo, ¿verdad?
Cierto.
Una puede ganarse la vida escribiendo. Fíjate en Fanny Fern.
Pero sus historias son muy... picantes.
Pues claro, picante es sinónimo de comercial. Ese rollo vende.
Mi padre me mataría si yo escribiera como Fanny.
Ni me dejaría publicar una receta de sopa de pollo.
Sí, claro, tu familia podría desaprobarlo.
Puede que no vuelvan a hablarte.
Ya estarías en otro sitio ganándote la vida por tu cuenta.
Por mi cuenta.
Puedes hacerlo. Cualquiera puede.
Pero no puedes ponerte remilgada. Escribe lo que vende.
Dramas de corpiños, historias de fantasmas, cosas de cuervos...
Hay que estar atenta al mercado.
Puedes escribir algo sobre maíz o jabón, si una empresa jabonera te paga.
- Ah... - Y el mejor consejo que puedo darte es este:
no te cases nunca.
- ¿Eh? - No lo hagas.
No desperdicies tu vida con un hombre que espera
que cocines, limpies y expulses bebés sin parar.
En el tiempo que tardas en criar a un bebé,
puedes escribir cuatro o cinco novelas y venderlas todas.
Pero yo no escribo novelas. Escribo poemas.
Ya, ese es otro problema.
Tengo que... Ya es hora de parar.
¡Eh! ¡Arriba las faldas!
¡Tronco a la vista!
Parece que ya está todo preparado.
Ah, mire, tía Lavinia.
Está sentada a mi lado.
- ¡Oh! - Qué maravilla.
- Oye, Ben, estás aquí. - Ah...
¿Esta no es la silla de tu madre?
¡Oh! No lo es si no baja a cenar.
¿Y mi hermana? Estoy empezando a inquietarme.
Ya estoy aquí.
- ¡Emily, querida! ¿Dónde estabas? - ¡Oh!
Es que no estaba segura de tener fuerzas para bajar.
Pero luego he pensado: "Es Navidad y mi familia me necesita".
Aunque..., viendo esta mesa, es posible que no.
Está todo precioso.
Emily lo ha hecho todo. ¿A que es increíble?
Y resulta que es muy buena cocinera.
Por algún motivo te pusieron mi nombre.
Siéntate aquí. Te haremos sitio.
Gracias, Ithamar.
¡Mamá!
Mamá.
- ¿Estás bien? - ¡Uy, casi!
Estoy bien. ¡Sentaos!
- Moveos un poco. - Que se siente a mi lado.
Vale.
¡Atención! ¡Es la hora del ganso!
¿Qué tal?
Bueno...
Vinnie, te veo muy morena. Pareces un jamón asado.
¿Alguien ha dicho "jamón"?
Lo dice por mi viaje a España, querida. Fue como volver a nacer.
En el momento en que mi difunto marido, y también primo, Loring, murió,
corrí a embarcarme.
No paré de reír durante todo el viaje.
Por lo visto, tenía algo que llaman "euforia de viuda".
¿Eso pasa al casarte con tu primo?
- ¿Eh? - Debería escribir un libro de viajes.
Ah, sí. Debes hacerlo.
Experimentarlo todo, hacer realidad tus sueños.
Pero solo intento ganar dinero.
Ya sabe, ese es mi único aliciente.
Escuchad, chicas.
Chicas, si queréis algo en esta vida, solo alargad la mano y cogedlo.
Sue, tú no te irías de crucero sin mí después de mi muerte, ¿verdad?
- Seguro que sí. - ¿Qué tal un libro sobre un barco?
Como un barco ballenero, como...
un tío que persigue una ballena.
No, sería aburrido.
Lavinia, la salsa de arándanos.
¿Hum?
¿Vosotros no deberíais celebrar la boda?
Sí, es como si llevarais siglos planeándola.
Bueno, planear una boda requiere tiempo y estamos construyendo la casa.
¡Ah! Pues supongo que entonces voy a casarme yo antes.
- ¡Bravo! - Enhorabuena.
- Qué bien. - Sí. Estoy prometida. Eso es.
- Con William Wilkinson. - Hum...
Es un fabricante de arreos. Viviremos en Southwick.
Estoy...
entusiasmada de que te cases.
Enhorabuena, Jane.
Esto me pone muy triste.
- ¿Qué te pone triste? - Que Emily se quede atrás.
Mamá, ahora no.
Es que no quiero que acabes sola. Y el tiempo pasa tan rápido...
Claro que casarse no es ninguna garantía de que no estés sola. Mírame a mí.
Me casé con tu padre. Tantos años y paso la Navidad sola.
- Para. - Lo siento.
Voy a... comer más.
- Bien.
¿Esto es nuez moscada rallada?
- ¿Lo has hecho tú? - Sí, claro.
- Es perfecto. - Gracias.
Emily...
- Eres perfecta. - Vale, lo tengo.
Una idea para una novela. Se me ha ocurrido ahora. Es...
Sí, eso. Se trata de una familia.
Y es una familia sin padre, solo unas cuantas hermanas y su madre.
Y empieza en Navidad.
Eso no tiene pinta de éxito.
De acuerdo, ya, pero no termina ahí.
¿Qué pasa si muere una hermana?
Es que eso me entristece.
Bien...
- Lo quieren de distintas formas. - Es el más pequeño que he visto.
Sí, ya.
Tienes que dejar de insinuarte así.
¿Qué? ¿A quién?
Es un hombre casado. Te estás poniendo en evidencia.
Hola, amor.
¿A que es fuerte pensar que el año que viene pasaremos la Navidad en nuestra casa?
Todo esto es muy agradable.
Gracias por invitarme. No me gusta pasar la Navidad solo.
- Gracias. - Estarías con tu esposa.
Está de viaje. En el extranjero.
¿De viaje?
¿En serio?
Espero que no en un crucero con españoles lozanos como la tía Lavinia.
No, no.
Espero que no. Me gusta tu pañuelo.
- ¡Ah! Gracias. - Sí.
Es mi pañuelo de Navidad.
- Mola mucho. - Este tío me cae bien.
Aunque papá le diera a él mi ascenso.
¡Oh! Te cedo mi puesto. Causas legales interminables.
Como Jarndyce y Jarndyce.
- Casa desolada. - ¡Bum!
- Es un placer tenerte aquí. -
- Te quiero, Vinnie. - Te quiero, Emily.
Te quiero, Vinnie.
- ¿Y si tocas algo, Sue? - Tenía muchas ganas de veros.
Vamos, para mí.
Tocaré algo.
Para Emily.
Qué Nochebuena más preciosa.
- ¿Lo ves? - Sí, preciosa.
Y no hemos necesitado a papá.
- Ahora a dormir, mamá. - Estoy muy orgullosa de ti.
Me enorgullece que lleves mi nombre.
- Te he presionado demasiado, ¿verdad? - ¿Presionado?
Por lo de casarte. Sé que he insistido.
Pero esta noche he pensado:
"A ver, si Emily no quiere casarse, ¿por qué debería hacerlo?".
- Gracias. - El matrimonio no es para todo el mundo.
Además, si no está tu padre, voy a necesitar a alguien que cuide de mí.
Nunca creí que estuvieras dispuesta, pero ahora sé que lo harás.
¡Oh! Va a ser muy bonito.
Te quedarás conmigo.
Cocinarás, harás pan y me atenderás cuando esté débil.
Cuando esté vieja y enferma, seguiremos aquí juntas, como ahora.
Tú y yo, para siempre.
Precioso.
Es precioso.
- ¡Bu! - ¡Ah, jo...!
Has caído.
¡Por Dios!
¡Venga ya!
Ven.
Oye, dime.
En realidad no está casado, ¿verdad?
No.
La alianza es falsa.
Ya, pues..., tal como te mira, eso espero.
Tengo que decirte que...
nunca creía que estaría celosa de que un hombre te robara el corazón.
¿Estás celosa?
Tal vez.
Un poco.
Supongo que es muy egoísta pensar que...
podía casarme con Austin y...
que te quedarías aquí, en esta casa, como una especie de mascota.
Como uno de los gatos de Lavinia,
al que puedo acariciar cuando me apetece
y olvidarme de él cuando no.
Y...
¿Por qué él?
Creo que...
aprendo de él.
¿Aprendes?
¿Qué aprendes?
Pues que...
tal vez un hombre y una mujer no tengan por qué casarse.
Tal vez haya otras posibilidades, otras formas de compartir la vida.
No te entiendo.
Creo que yo tampoco me entiendo.
Pero con él puedo ser sincera de verdad.
Puedo confiar en que cuando pronuncio una palabra, él la oye.
Entiende su significado.
La definición poética del amor.
Ya.
Y la única persona que había hecho que me sintiera así...
eras tú.
¡Ah! ¿Qué es eso? ¿Un fantasma?
No, seguramente es solo un duende.
¡Regalos!
Bien.
Vaya. Los has desenvuelto todos.
30 segundos. Creo que es un récord.
¿Algo bueno?
Otro capítulo de Casa desolada.
¡Genial! Sabremos quién mató a Tulkinghorn.
¿Qué? ¿Tulkinghorn muere?
Vaya...
En fin...
Un regalo de papá.
- ¿Sin abrir? - Le prometí no abrirlo.
Hum...
¿Qué es?
Parece... como un invernadero.
¡Hum! Hay una nota.
Para Emily, que cree que las flores son mejores que las personas.
El invernadero estará pegado a la casa,
para que críes rosas durante todo el año y siempre estés contenta.
Atentamente, tu padre.
Espera, ¿papá te ha regalado un invernadero?
¿Y a mí, una revista?
¡Quiero salir!
Hola...
Hermanas Dickinson.
Feliz Navidad.
- Me dejé las manoplas. - He pasado a recogerlas.
¡Uf!
Disculpadme.
- No tienes buen aspecto. - ¿Estás enfermo?
Creo que solo es un poco de gripe. Anoche me acosté muy tarde.
Y vuestro padre me da trabajo.
Bien...
Ya es hora de irse.
Disfrutad los regalos.
Oye, Ben.
¿Hum?
Te acompaño.
Bien.
Eres muy amable.
Voy a por el abrigo.
Emily, está casado.
No, no lo está.
Guay.
Fíjate en la luz, en cómo se desvía entre los árboles.
Solo se ve una luz tan intensa en invierno.
¡Oh!
Hola, cielo.
Austin, tenemos que hablar.
Vale.
¿Crees que podemos ser realmente sinceros?
Eso espero.
¿Crees que cuando hablo...
entiendes lo que quiero decir?
Hum...
No estoy seguro de que eso esté pasando ahora.
Austin, tengo miedo.
¿De qué?
Me asusta tener hijos.
¿Qué quieres decir?
Estoy tan asustada que no sé cómo decirte cuánto lo estoy.
¿Qué te asusta de los niños?
A ver, son irritantes, pero no hay nada que temer.
Mi madre murió cuando me dio a luz.
Me sacó del vientre y eso la mató.
He pasado toda mi vida aterrada por eso. ¿Y si me pasa a mí?
No tenía ni idea.
Quería que lo supieras.
No quiero perderte, Austin.
No te imaginas lo bien que esto hace que me sienta.
Puedes contarme lo que sea.
¿Lo sabes?
Y... no tenemos que tener hijos.
- Ah, ¿no? - No si no quieres.
- ¿Y te casarías conmigo aunque no...? - Sue...
Lo único que quiero es casarme contigo.
Y...
Tan solo...
me alegro mucho de que nacieras.
- Gracias por acompañarme. - No hay de qué.
Ha estado bien pasear en silencio.
Pues sí.
¿Sabes?
Estar contigo...
¿Sí?
...se parece a estar solo.
Ay, Dios, lo siento muchísimo.
No te... No te disculpes.
Tranquilo.
No quiero contagiarte.
Nunca en la vida me había sentido mejor.
Hay cierta desviación de la luz,
tardes invernales,
que oprime como el peso de los cánticos en catedrales.
Un dolor celestial sentimos,
que cicatriz no ha dejado,